Les saisons

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julie11
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Re: Les saisons

Messagepar julie11 » 02 mars 2019 [10:18]

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Mars

Des almanachs hésitants
Mars a mis dans tous les temps
les pronostics en querelle ;
Son caprice est sans pareil :
pluie ou vent, brouillard, soleil,
neige ou grêle.

C'est un mois extravagant ;
aujourd'hui, c'est l'ouragan
qui hurle dans ses trompettes.
Quelques précoces chaleurs
demain sécheront les pleurs
des tempêtes.

Puis, pendant que le jour croît,
tout à coup revient le froid,
puis encore la bourrasque.
Arlequin quotidien,
mars est un comédien
bien fantasque !

Colombine n'est pas la,
bientôt, en gai falbala,
du ciel elle va descendre ;
En attendant, Arlequin
taquine ce vieux coquin
de Cassandre !

Au premier plan du décor,
l'ajonc montre ses fleurs d'or ;
Les coudriers dans les haies
balancent leurs chatons neufs
sur la tête des houx, veufs
de leurs baies.

Sur le talus des fossés,
d'autres fleurs, bouquets tassés,
ouvrent leurs petits calices,
Et dans les bas fonds des prés
brillent les pompoms dorés
des narcisses.
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Le merle siffle un solo,
miaulant en trémolo,
le chat, qu'en vain l'on séquestre,
se lamente nuit et jour
en attendant le retour
de l'orchestre !

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Re: Les saisons

Messagepar julie11 » 06 mars 2019 [07:13]

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Mars (suite)

Déjà le bouvreuil goulu
becquète un bourgeon velu,
le jette à terre et décampe,
tandis que, danseur falot l'écureuil passe au galop
sur la rampe

La scène change à la fin,
Colombine en séraphin
fendant une voûte azurée,
vient descendre au dénouement.
Le printemps fait brusquement son entrée.

Arlequin lui saute au cou
puis, il jette dans un trou
cassandre ébloui qu'il brave,
et le vieil hiver sournois
est verrouillé pour neuf mois
dans sa cave !

Devant le trou du souffleur
l'oeil en feu, la joue en fleur,
colombine au bon parterre
chante le couplet final
du mélodrame hivernal
qu'on enterre.

C'est un gai De Profundis :
les violons engourdis
chantent de façon discrète,
le bonhomme est trépassé
Requiestcat in pace

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Re: Les saisons

Messagepar julie11 » 12 mars 2019 [09:34]

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Le sentier

Il est un sentier creux dans la vallée étroite,
Qui ne sait trop s’il marche à gauche ou bien à droite.
— C’est plaisir d’y passer, lorsque Mai sur ses bords,
Comme un jeune prodigue, égrène ses trésors ;

L’aubépine fleurit ; les frêles pâquerettes,
Pour fêter le printemps, ont mis leurs collerettes.
La pâle violette, en son réduit obscur,
Timide, essaie au jour son doux regard d’azur,

Et le gai bouton d’or, lumineuse parcelle,
Pique le gazon vert de sa jaune étincelle.
Le muguet, tout joyeux, agite ses grelots,
Et les sureaux sont blancs de bouquets frais éclos ;

Les fossés ont des fleurs à remplir vingt corbeilles,
À rendre riche en miel tout un peuple d’abeilles.
Sous la haie embaumée un mince filet d’eau
Jase et fait frissonner le verdoyant rideau
Du cresson. —

Ce sentier, tel qu’il est, moi je l’aime
Plus que tous les sentiers où se trouvent de même

Une source, une haie et des fleurs ; car c’est lui,
Qui, lorsque au ciel laiteux la lune pâle a lui,
À la brèche du mur, rendez-vous solitaire
Où l’amour s’embellit des charmes du mystère,
Sous les grands châtaigniers aux bercements plaintifs,
Sans les tromper jamais, conduit mes pas furtifs.

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Re: Les saisons

Messagepar julie11 » 17 mars 2019 [15:28]

:anem: :souci: :rose: :anem: :souci: :rose: :anem: :souci: :rose:
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Premier sourire du printemps

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses
Les hommes courent haletants,
Mars qui rit, malgré les averses,
Prépare en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,
Sournoisement lorsque tout dort,
Il repasse des collerettes
Et cisèle des boutons d'or.

Dans le verger et dans la vigne,
Il s'en va, furtif perruquier,
Avec une houppe de cygne,
Poudrer à frimas l'amandier.

La nature au lit se repose ;
Lui descend au jardin désert,
Et lace les boutons de rose
Dans leur corset de velours vert.

Tout en composant des solfèges,
Qu'aux merles il siffle à mi-voix,
Il sème aux prés les perce-neiges
Et les violettes aux bois.

Sur le cresson de la fontaine
Où le cerf boit, l'oreille au guet,
De sa main cachée il égrène
Les grelots d'argent du muguet.

Sous l'herbe, pour que tu la cueilles,
Il met la fraise au teint vermeil,
Et te tresse un chapeau de feuilles
Pour te garantir du soleil.

Puis, lorsque sa besogne est faite,
Et que son règne va finir,
Au seuil d'avril tournant la tête,
Il dit : " Printemps, tu peux venir ! "
T.G.
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