[julie11]

Pauvre'âne

J'aime l'âne si doux
marchant le long des houx
il va près des fossés
d'un petit pas cassé
il porte tout : les pauvres
et les sacs remplis d'orge.

Il réfléchit toujours
ses yeux sont en velours
car, il est aux yeux de dieu
l'âne doux du ciel bleu.
Il a fait son devoir
du matin jusqu'au soir.

Il reste dans une étable
Résigné, misérable,
ayant bien fatigué
ses pauvres petits pieds.
Il a tant travaillé
que ça vous fait pitié.

L'âne n'a pas eu d'orge,
car le maître est trop pauvre,
il a sucé la corde,
Puis a dormi dans l'ombre...
Il est l'âne si doux
Marchant le long des houx

Francis Jammes

[tatie58]

julie11.

merci de faire un forum des poèmes.
j'adore les poèmes,je ne sais les ecrires.
je me passionne des poèmes.du 19 siècles.
bonne continuations à ce site que je garderais.
à bientôt.

[julie11]

coucou tatie

moi aussi je suis comme toi j'aime la poésie

ça serai super si tu mettais quelques poèmes du XIXème (V. hugo,F. Coppée
Leconte de Lisle, Lamartine, T. Gautier etc... etc...)

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[tatie58]

de Monsieur Jean de la Fontaine.

l'homme & la puce.

Par des voeux importuns nous fatiguons les Dieux.
souvent pour des sujets même indignes des hommes.
il me semble que le ciel sur tous tant que nous sommes soit obligé d'avoir incessamment les yeux.
& que le plus petit de la race mortelle.
a chaque pas qu'il fait,à chaque bagatelle.
doive intriguer l'Olympe & tous ses citoyens.
comme s'il s'agissait des Grecs & des Troyens.
un sot par une puce eut l'épaule mordue.
dans les plis de ses draps elle alla se loger.
Hercule,ce dit-il,tu devais bien purger.
la terre de cette hydre au printemps revenue.
que fais-tu,Jupiter,que tu haut de la nue.
tu n'en perdes la race afin de me venger.?.
pour tuer une puce il voulait obliger.
ces Dieux à lui prêter leur foudre & leur massue.

[tatie58]

Monsieur de Jean de la Fontaine.

LE milan & le Rossignol.

Après que Milan,manifeste.
eut répondu l'alarme en tout le voisinage.
et fait crier sur lui les enfants du village.
un rossignol tomba dans ses main,par malheur.
le héraut du printemps lui demande la vie.
"aussi bien que manger en qui n'a que le son?.
écoutez plutôt ma chanson;
je vous raconterai Térée & son envie.
_qui,Térée.?.est-ce un mets propre pour les milana?.
-non pas,c'était un roi dont les feux violents.
me firent ressentir leur ardeur criminelle.
je m'en vais vous en dire une chanson si belle.
qu'elle vous ravira: mon chant plait à chacun.
le Milan alors lui réplique:
"vraiment nous voici bien;lorsque je suis à jeun"
tu me viens parler de musique.
_j'en parle bien aux rois,-quand un roi te prendra.
tu peux lui conter ces merveilles.
pour un milan,il s'en rira:
ventre affamé n'a point d'oreilles,

[c.Chymène]

Julie11, Tatie58

Merci, et contente de lire ce forum sur la poésie !


Etretat

Etretat, lignes blanches. Portée mélodique,
L'humilité avant l'ombre, avant la mer docile,
lente turquoise,
quand on sent les graminées
qui dansent comme une chevelure de femme ...
Alors on pense au bouquet de fleurs séchées
au bout d'un archet
qu'on a repéré chez l'aïeule étonnée
de notre présence.
Le vent musicien se fait paisible ...
Le pollen inspiré se dissout dans la chapelle
de nos mains bien ouvertes.
C'est l'entame d'un bonheur neuf
au sommet de la falaise.
Te rappelles-tu ?
Allongée dans les herbes,
tu avais simplement posé la main sur ton ventre déjà rond.
Nous clôturions tous deux nos blessures.
Rien ne bousculait notre respiration.
La ville minuscule tirait ses rides en contre-bas.
Et j'ai arraché les feuilles d'un livre de poèmes
qui ont dérivé, se mêlant aux mouettes,
vers la mer impassible.

[c.Chymène]

Le sable comme le sel aurait pu nous baptiser,
nous avions la mer,
dont le regard de marraine nous apaisait.
Une herbe entre les dents, j'ai repris mon calepin.
Dans la laine de la mélancolie,
ton visage issu d'une encre violette a dérivé.
Bruit rapiécé
des vagues, du butinement des insectes.
Même si le vent balourd s'épuisait,
comme s'il gémissait un oratorio,
même si nous devions nous frotter les yeux,
nous étions à courir sur la transparence
de nos lois d'amour.





Bonne nuit

[Lhassa]

Coucou !
Bonne idée effectivement ce post sur la poésie.
Je vous mets donc un poème de Charles Baudelaire qui a toujours été mon poète préféré.

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à coté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Charles Baudelaire

[julie11]

tatie, Chymène, Lhassa


Le matin

Le voile du matin sur les monts se déploie :
Vois, un rayon naissant blanchit la vieille tour ;
Et déjà, dans les cieux, s'unit avec amour,
Ainsi que la gloire à la joie,
Le premier chant des bois aux premiers feux du jour.


Oui, souris à l'éclat dont le ciel se décore !
Tu verras, si demain le cercueil me dévore,
Un soleil aussi beau luire à ton désespoir,
Et les mêmes oiseaux chanter la même aurore
Sur mon tombeau muet et noir !

Mais dans l'autre horizon l'âme alors est ravie.
L'avenir sans fin s'ouvre à l'être illimité.
Au matin de l'éternité,
On se reveille de la vie
Comme d'un nuit sombre ou d'un rêve agité !

Victor Hugo

[julie11]

Le souhait de la Violette

Quand Flore, la reine des fleurs,
Eut fait naître la violette
Avec de charmantes couleurs,
Les plus tendres de sa palette,
Avec le corps d'un papillon
Et ce délicieux arome
Qui la trahit dans le sillon :
" Enfant de mon chaste royaume,
Quel don puis-je encore attacher,
Dit flore, à ta grâce céleste ?
- Donnez-moi, dit la fleur modeste,
Un peu d'herbe pour me cacher ! "

Louis Ratisbonne

[tatie58]

monsieur de Jean de la Fontaire.

La Cour du lion.

Sa Majesté lionne un jour voulut connaitre.
de quelles nations le ciel l'avait fait maitre.
il manda done par députés0
ses vassaux de toute nature.
envoyant de tous les côtés.
une circulaire écriture.
avec son sceau,l'escrit portait.
qu'un mois durant le roi tiendrait.
cour plénière,dont l'ouverture.
devait être un fort grand festin.
suivi des tours de fagotin.
par ce trait de magnificence.
le prince à ses sujets était sa puissance.
en son louvre il les invita.
quel louvre! un vrai charnier,dont l'odeur se porta.
d'abord au nez des gens.l'ourse boucha sa narine:
il se fût bien passé de faire cette mine.
sa grimace déplut.le Monarque irrité.
l'envoya chez Pluton faire le dégoûté.
le singe approuva fort cette sévérité.
et flateur excessif il loua la colère.
&t la griffe du prince ,et l'autre & de cette odeur:
il n'était ambre,il n'était fleur.
qui ne fût ail au prix,sa sotte flatterie.
eut un mauvais succés,et fut encor punie.
ce monseigneur du lion-là.
fut parent de Caligula.
le renard étant proche :"or çà,lui dit le Sire.
que sens-tu.?.dit le moi,parle sans déguiser".
l'autre aussitôt de s'excuser.
alléguant un grand rhume:il ne pouvait que dire.
sans odorat:bref il s'en tire.
ceci vous sert d'enseignement.
ne soyez à la cour,si vous voulez y plaire.
ni fade adulateur,ni parleur trop sincère.
et tàchez quelquesfois de répondre en Normand.

[julie11]

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Le brouillard

Le brouillard a tout mis
dans son sac de coton ;
Le brouillard a tout pris
autour de ma maison
plus de fleurs au jardin,
plus d'arbres dans l'allée :
la serre des voisins
semble s'être envolée.
Et je ne sais vraiment
où peut s'être posé
le moineau que j'entends
si tristement crier.

Maurice Carême

[julie11]

Chanson d'automne de Paul Verlaine

Les sanglots longs
des violons
de l'automne
blessent mon coeur
d'une langueur
Monotone

Tout suffocant
et blême, quand
sonne l'heure
je me souviens
des jours anciens
et je pleure.

Et je m'en vais
au vent mauvais
qui m'emporte
deçà, delà,
pareil à la
feuille morte.

[julie11]

tatie, chymène, lhassa

Matin d'octobre

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C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encore.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.

François Coppée

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[tatie58]

le renard & les raîsins .

comme j'ai un faible pour monsieur de la Fontaine,voici :une autre fable.que voici:

certain renard gascon,d'autres disent normand.
mourant presque de faim,vit au haut d'une treille.
des raisins mûrs apparement.
et couverts d'une peau vermeille.
le galant en eût fait volontiers un repas.
mais comme il n'y pouvait atteindre.
"ils sont trop verts,dit'il,et bons pour des goujats"
fit'il pas mieux que de se plaindre.?.